Piquant et l’orage de colère

C’était un après-midi tiède et venteux. Le petit hérisson Piquant était assis sous un vieux pin et construisait une tour de pommes de pin. Il posait une pomme de pin sur l’autre, lentement et avec beaucoup de soin. La tour était déjà presque aussi haute que lui. « Encore une, et ce sera la plus haute de toute la forêt ! » chuchota-t-il. Alors le vent souffla, et la tour s’écroula. Les pommes de pin roulèrent sur la mousse, dans tous les sens.

Piquant tapa du pied. Ses joues devinrent toutes rouges et toutes chaudes. Les piquants de son dos se hérissèrent comme une brosse. Ses pattes se refermèrent toutes seules en petits poings durs. Dans son ventre, quelque chose grondait et grognait. Au-dessus de sa tête apparut un petit nuage sombre, et un éclair en jaillit. C’était le nuage de la colère. Il arrivait toujours quand Piquant était très, très fâché.

« Va-t’en d’ici ! » cria Piquant au nuage. Il prit une grande bouffée d’air et souffla dessus de toutes ses forces : fouh, fouh, fouh ! Mais le nuage ne s’en alla pas du tout. Il gonfla, grossit et devint encore plus sombre. Piquant se remit vite à empiler les pommes de pin. Ses pattes tremblaient, alors les pommes de pin tombaient l’une après l’autre. Une goutte tomba du nuage, droit sur son nez : plic, ploc. « Rien ne marche ! » grogna-t-il en s’asseyant sur la mousse.

C’est alors que le petit renard Roussi arriva par le sentier. Il vit les pommes de pin éparpillées et le nuage sombre au-dessus de la tête de son ami. Il s’assit à côté de lui, mais pas trop près, pour ne pas se faire piquer. « Je vois que tu es très en colère », dit-il calmement. « Le vent a renversé ma tour ! » grommela Piquant. « Et le nuage ne veut pas partir, même si je souffle, je souffle et je souffle ! » « Je sais ce que c’est », acquiesça Roussi. « Moi aussi, j’ai eu un nuage comme ça, un jour. »

« Un jour, j’ai dessiné un grand soleil dans le sable avec un bâton », raconta Roussi. « Ses rayons allaient jusqu’au sentier. Et puis la pluie est tombée et l’a effacé en un instant. » Le petit renard soupira à ce souvenir. « Au-dessus de moi aussi, un nuage de colère est apparu. J’ai soufflé dessus de toutes mes forces, comme toi. » « Et alors ? » demanda Piquant, sous ses piquants hérissés. « Il grossissait, grossissait », rit Roussi. « Les nuages de colère n’aiment pas se presser. Ils aiment le souffle tranquille. Je vais te montrer. »

Roussi leva une patte, comme s’il tenait une fleur. « On inspire par le nez, comme pour sentir une fleur », dit-il. Puis il leva l’autre patte, comme s’il tenait une bougie. « On souffle par la bouche, comme pour éteindre une bougie. Mais tout doucement, pour que la flamme ne fasse que danser. » Piquant essaya. Il sentit une fleur invisible et souffla sur une bougie invisible. Inspire : la fleur. Souffle : la bougie. Le nuage cessa de lancer des éclairs et ne fit plus que ronronner tout bas.

« Encore une fois », chuchota Roussi. Inspire : la fleur. Souffle : la bougie. Du nuage, il ne tomba plus que quelques minuscules gouttelettes. Les piquants du dos du petit hérisson se couchèrent peu à peu. Inspire : la fleur. Souffle : la bougie. À chaque respiration, le nuage devenait plus petit et plus clair. Bientôt, il ne resta plus qu’un petit nuage blanc, rond comme un anneau. Un petit nuage blanc, c’est un nuage tout minuscule et tout duveteux.

« Et maintenant, la tour ? » demanda Roussi. Piquant hocha la tête et sourit enfin. Il recommença à construire sa tour. Cette fois, avec Roussi. « D’abord la base », dit le petit renard. « La base, c’est tout le bas de la tour. C’est sur elle que tient tout le reste. » Ils posèrent sur la mousse un large cercle de pommes de pin, les plus grosses. Au-dessus, ils mirent des pommes de pin plus petites, et tout en haut, ils placèrent une toute petite pomme de pin. Le petit nuage blanc flottait au-dessus de Piquant et regardait la construction avec curiosité.

Soudain, le vent se remit à souffler. La tour se mit à vaciller, et la petite pomme de pin du sommet tomba aux pieds de Piquant. Le petit hérisson sentit que ses joues redevenaient chaudes. Le petit nuage au-dessus de sa tête commença à s’assombrir. Mais cette fois, Piquant ferma les yeux de lui-même. Inspire : la fleur. Souffle : la bou… Il n’eut même pas le temps de finir, car le petit nuage s’éclaircit et s’envola très haut, léger comme une plume.

Piquant rouvrit les yeux et rit doucement. « Je me suis un peu fâché », dit-il. « Mais ça me passe déjà. Tu peux me donner la petite pomme de pin ? » Roussi la lui tendit avec un sourire. Piquant la posa au sommet de la tour, avec précaution, comme le plus précieux des trésors. Quand le vent souffla pour la troisième fois, la tour ne fit que se balancer un peu. Sa large base la tenait solidement. Et, au cas où, Piquant sentit quand même une fleur invisible.

Le soir, le soleil se cacha derrière les pins. La tour de pommes de pin se dressait sous l’arbre, toute dorée par les derniers rayons. Piquant était déjà couché dans son lit de feuilles douces. Il fit encore une respiration lente, pour dire bonne nuit. Inspire : la fleur. Souffle : la bougie. Un petit nuage blanc glissa dans le ciel qui s’assombrissait. Dans l’herbe, les grillons chantaient tout doucement. Bonne nuit, Piquant.